IN PUNTA DI PIEDI

 

E' permesso? Posso entrare?

Chi è?

Una qualunque. C'è posto per me?

Se ti accontenti proprio di un posticino...

Certo, io non ho molte pretese. Quanti ce ne sono prima di me?

Più o meno centomila.

Cavoli. Ho sempre sognato di essere l'ultima di centomila. Comunque, fino a qui ci sono arrivata. In punta di piedi, sulle mie calzotte. Per non disturbare. Lungo il tragitto mi sono chiesta: cosa dirò, cosa farò? E perchè per anni ho tenuto nascosto gelosamente un diario se adesso mi diventa pubblico? Chi me lo fa fare?

Benvenuta nel club, cocca.

Come dire che altri se lo sono chiesto prima di me?

Più o meno i centomila di prima.

E che risposta si sono dati, loro?

Credo che i più la stiano ancora cercando.

Ah, bene. Quanto tempo si ha a disposizione per trovare le risposte?

Fino a che si ha qualcosa da dire. Fino a che un pensiero rode le anse della materia grigia. Fino a che un rospo non ne vuole sapere di essere digerito e invece preme per essere sputato. Fino a che si trova ancora qualcosa che commuove, che smuove le acque dell'intorpidimento cerebrale e sentimentale. Fino a che, insomma, uno trova la voglia di scrivere di qualcosa.

Ho capito. Be', io ci provo. Il materiale che naviga nella mia scatola cranica non è granchè. Però quello che mi naufraga nel cuore alle volte alle volte è prepotente, non lo controllo, deve uscire per forza. Spero di trovare in questo spazio una zolla dove seminarlo, o per chi preferisce, una discarica dove gettarlo. In ogni caso, un luogo dove accumularlo, in modo da lasciare il posto a cose nuove. E chissà che ne nasca qualcosa di buono.

Eccola là. Cala le arie, cocca, e rimettiti in coda. Ricorda che sei l'ultima arrivata.

Hai ragione. Sono l'ultima dei centomila. Però sono la prima dei duecentomila... OK, OK, non mi guardare in quel modo. Per ora taccio e mi faccio più in là. In punta di piedi. Per non disturbare.